- QUE DECIRTE -

Hoy, por primera vez, desde hace casi 4 años me animo a escribirte. Y en realidad no sabría muy bien que.....
Mis felicidades??? Mis pérdidas???
Por lo pronto puedo decirte que te extraño y demasiado. Que me hacen falta tus abrazos, tus caricias, tus silencios, tus enojos. Nuestras charlas con mate de por medio. Tus consejos!!!
Y tengo miedo de olvidarte. Me asusta el hecho de no poder recordar el perfume de tu pelo. La forma tan minuciosa en que hacias las cosas. Tu manera tan delicada de vestirte, de hablar....
Y muchas veces te lloro, reprochando tu partida. Por haberme abandonado. Por dejarme a la deriva.....
Y otras veces te siento tan cerca e imagino que me hablas al oido y eso me reconforta.
Y hoy puedo agradecer todo lo que me diste y enseñaste.
Mientras tanto, sigo soñando con tu regreso. Verte en la puerta de casa gritando: CHICOS LLEGUE!!!!!!

Guada....

- YA NO SE QUE HACER CONMIGO -

Ya tuve que ir obligado a misa, ya toqué en el piano “Para Elisa” ( AUN NOOOO)
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia ya hice drama
Fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama
Ya fui ético, y fui errático, ya fui escéptico y fui fanático
Ya fui abúlico, fui metódico, ya fui impúdico y fui caótico
Ya leí Artur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil
Ya leí a Bretón y a Moliere, ya dormí en colchón y en somier
Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor
Lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador
Y oigo una voz que dice sin con razón
“Vos siempre cambiando, ya no cambias más” (SI GUADA, YA NO CAMBIAS MAS!!!!)
Y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo
Ya me ahogué en un vaso de agua,
ya planté café en Nicaragua (SOLO UNA PEQUEÑA PLANTITA. ES LO MISMO???)
Ya me fui a probar suerte a USA, (SOLO FUI A MAR AZUL)
ya jugué a la ruleta rusa (A LAS ARMAS NI ME ACERCO)
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariano (SIN CARNE ME MUERO!!!!!)
Sano, fui quieto y fui gitano, ya estuve tranqui y estuve hasta las manos
Hice el curso de mitología pero los dioses de mi se reían
orfebrería lo salvé raspando y el de moral lo perdí copiando
Ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegué
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fui, ya volví, ya fingí, ya mentí
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades (YA YA YA... TODO MUUY GUADA)
Y oigo una voz que dice sin con razón
“Vos siempre cambiando, ya no cambias más”
Y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo
Ya me hice un lifting me puse un piercing, fui a ver al dream team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga, arriba de britney para que no se salga (GUADA IDEM)
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pollo al spiedo
Ya fui al psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcohólico y fui lambeta, ya fui anónimo e hice dieta
Ya lancé piedras y escupitajos al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que ya armé relajo
Y oigo una voz que dice sin con razón
“Vos siempre cambiando, ya no cambias más”
Y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo

(EL CUARTETO DE NOS) (SIN DUDA, ESTE TEMA ME LO ESCRIBIERON A MI!!!!!)

- TUYA -

Compartir con vos solo un momento.
Degustarte, saborearte, olerte, sentirte...
Compartir con vos solo una pausa.
Estremecerte, gozarte, tenerte.
Compartir con vos toda mi vida,
para poder así abatir tus miedos,
y que me sientas tuya....
Y que desees nunca mas alejarte.

Guada....

- NO SE HASTA CUANDO -

Nuestra história sería una más de amor, una común, si no fuera por muchas cosas......
Cuando él me abrazaba, yo lo sentía mio, era realmente feliz. Estaba como en otro mundo. En mi mundo verdadero. El único posible. No concebia otro amor que no fuera el suyo.
Paradójicamente, el rechazo de mi familia, fue lo que mas nos unío. Ellos hicieron que fuera distinto.
Pero hoy el mundo ya no es lo que era. Hoy él ya no esta conmigo. El amor no pudo ser eterno entre nosotros. El mundo no estaba preparado para los dos. Ni para resolver algunos misterios de la ciencia que pudiera salvarle la vida. Nuestra vida. La "única" posible.
Estoy en franca rebeldía contra el mundo, ya que no pudo ayudarlo a luchar dignamente por su vida.
Que entiendan los falsos moralistas!!!!, que el amor no se elige, se encuentra, que se siente, se hace carne. Y cuando nos hace probar sus mieles, cuando nos encadena a él, cuando ya se nos hizo indispensable, entonces simplemente se va. Y por supuesto, ya no vuelve.
Quizá esta historia sea una más. Ahora lo afirmo. El amor es de lo más común. Lo único en común que une a todos los seres de este mundo, envilecido por un individualismo egoista, "la capacidad de amar".
Fuimos dos más que se amaron. Y yo ya no lo tengo. Solo poseo un recuerdo para llorarlo, pero.... soy mas humano de lo que desearía!!!, todavia no deseo morir!!!!
Tengo miedo, lo sé, lo admito, lo grito en silencio y me desgarro de terror ante este papel que va a decidir mi suerte o mi desgracia, la gloria de una vida o la trajedia de perderla.
La vida, que al igual que el amor, no da segunda chance ni revancha, va ahora a decirme en una palabra (fría, distante, ineludiblemente cierta) si me considera apto para vivir o me condena a un fin próximo, determinado y calculado por frías estadísticas científicas, que nada saben de mi dolor.
Mi historia difiere quizá de la tuya, amable y paciente lector. Que seguramente tienes un amor, o lo has tenido. Que lo has amado y lo has sufrido. Te sientas vivo o estes yerto, tan presente que estas vivo y tienes quizá una posibilidad de salvarte de este yugo en que me encuentro.
Porque el ya esta muerto, ya se ha ido.
El era el hombre que me amaba....
Yo, soy el hombre que lo ama....
Que ya sabe su destino - positívo -.....
Y estoy vivo, no se hasta cuando....


Guada

- DUDA -

Comme on fait pour finir quelque chose que n`a jamais commencé????

- PREGUNTA -

"Si se me acaba la yerba estoy frito"- penso Olivera - "Mi único diálogo verdadero es con este jarrito verde". Estudiaba el comportamiento extraordinário del mate, la respiración de la yerba fragantemente levantada por el agua y que por succión baja hasta posarse sobre si misma, perdido todo brillo y todo perfume a menos que un chorrito de agua la estimule de nuevo, "pulmon argentino de repuesto para solitarios y tristes" (Julio Cortazar, RAYUELA)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

"¿Como puede negarse un mate a alguien?" - preguntabas la otra noche. Pero no todo es tan sencillo como parece. Un mate, para algunos, un simple y mísero mate. Pero para nosotros, los solitarios de corazón haragán, ofrecer un mate puede ser demasiado arriesgado......Como compartir nuestro pulmón, nuestro aire. Entonces, y es tétrico lo que confesaré.....preferimos asfixiarnos solos a arriesgarnos.
Y es ahí, el punto en que nos condenamos a la minusvalía más dolorosa: la del alma.
Y esto es lo que quiero confesar hoy. Tantas fueron las horas en que te menti, haciendote creer que soy otra..... Pero, no....padezco de la misma soledad, tengo el corazón dormido y poseo el mismo miedo al vacio de la noche que vos.
Creo que ya basta de mentiras, de máscaras que nos hagan olvidar por un ratito quienes somos. Ya se termino eso de ser victimas de la vida. Y aunque estamos maravillosamente desamparados ante el mundo, nos tenemos a nosotros.
Quiero ser libre y escuchar a los demás, pero se que primero tengo que aprender a escucharme a mi misma y darme cuenta que tambien estoy sola...tan sola y tan desesperada como vos. Pero menos valiénte.
Cada vez que alguien me llamaba, a veces susurrando una pena, otras, llorando a gritos, me sentia más cobarde por no saber pedir auxilio ni siquiera a quienes cientos de veces me tendieron una mano....
Y ya lo ves, esta soy yo. La misma que esta aprendiendo a escucharse y reconocerse frágil y cobarde.
A veces, nos hace falta algo, un click que nos anuncie que hay cosas que andan mal. Y a partir de eso, rescatamos la valentía de compartir el poco aire que nos queda.
Pero que esperas.....¿qué no podés?. Claro que podés!!!, dale.....plantate en tus dos pies como un ser humano y vas a ver que podés......ayudame a que yo también pueda.
Esta es Guada, la que quiere compartir un matecito humeante con vos..... que también queres animarte a cambiar tu vida....

- YA NO ERES -

Hoy decidi escribirte, para alejarte. Para que tu fantasma se vaya de la misma forma que tu cuerpo, sin pedir permiso ni perdón.
Y es ahora que descubro que mis besos ya no te pertenecen. Porque recien ahora me doy cuenta que nunca los sentiste como tuyos.
Si te sirve de consuelo saberlo, no hago cambio de figuritas, solo que me canse de tener la "figurita" repetida, entonces hago trueque. Y aunque sepa que no me llevo la "dificil", se que me deshago de algo que no quiero mas!!!!
Y te devuelvo tus falsas caricias, tus palabras pseudo-dulces y tus promesas sin futuro, que ocupaban demasiado espacio en el cajon de mi vida.
Y ahora si, sin lagrimas, sin angustia, sin dolor, te abro la puerta de mi burbuja, para que te vayas bien lejos. Y, por favor, no mires hacia atras porque ya no voy a estar...
Porque al igual que vos, hoy descubro lo facil que es cambiar de direccion....

GUADA!!!

- HOY DESEARIA NO SER YO -

Hoy estoy mal, volvio la Guada de antes, la que enterre hace un tiempo y me jure nunca mas volver a mostrar.
Y volvieron los miedos. Ese maldito temor a repetir lo mismo. Esa angustia. Esos deseos de no estar mas.
Porque ahora!!, cuando me siento segura de mi. Cuando me veo linda, cuando me siento querida. Cuando las cosas se van encaminando. Cuando estoy feliz!!
Y apareces vos y me tiras todo a la mierda, AGAIN!!!!!!!!
MAMUNA, que hago??? Para donde corro???. Que falta me hacen tus palabras........
Y este nudo en la garganta es tan fuerte que no me deja llorar.
Y la respuesta de la Doc...... Otra vez sopa, CUCHILLO!!! Total es un tramite!!!!!
Evidentemente estoy haciendo algo mal..... Porque la vida se empeña en verme debastada???
HOY SI QUE DESEARIA NO SER YO..........


Guada..... ahogada en dolor......

Y SI AMANECE POR FIN??????

Y SI AMANECE POR FIN
Y EL SOL INCENDIA EL CAPO DE LOS COCHES
BAJA LAS PERSIANAS;
DE TI DEPENDE Y DE MI
QUE ENTRE LOS DOS SIGA SIENDO AYER NOCHE
HOY POR LA MAÑANA.
OLVIDATE DEL RELOJ
NADIE SE HA MUERTO POR IR SIN DORMIR
UNA VEZ AL CURRELO.
¿POR QUE COMERSE UN MARRON
CUANDO LA VIDA SE LUCE PONIENDO ANTE TI UN CARAMELO?
ANDA, DEJA QUE TE DESABROCHE UN BOTON;
QUE SE COME CON PIEL LA MANZANA PROHIBIDA
Y TAL VEZ NO TENGAMOS MAS NOCHES
Y TAL VEZ NO SEAS TU,
Y TAL VEZ NO SEAS TU
LA MUJER DE MI VIDA.
EL TIEMPO ES UN MICROBUS
QUE SOLO CRUZA UNA VEZ ESTA BREVE
Y ABSURDA COMEDIA,
Y YO NO SOY MICKEY ROURKE
NI TU KIM BASSINGUER,
NI TENGO NUEVE SEMANAS Y MEDIA.
LA BUENA REPUTACION ES CONVENIENTE DEJARLA CAER
A LOS PIES DE LA CAMA.
HOY TIENES UNA OCASION
DE DEMOSTRAR QUE ERES UNA MUJER
ADEMAS DE UNA DAMA
ANDA, DEJA QUE TE DESABROCHE UN BOTON;
QUE SE COME CON PIEL LA MANZANA PROHIBIDA
Y TAL VEZ NO TENGAMOS MAS NOCHES
Y TAL VEZ NO SEAS TU,
Y TAL VEZ NO SEAS TU
LA MUJER DE MI VIDA.

(Joaquin Sabina, Y SI AMANECE POR FIN, Mentiras Piadosas)

* * AL VACIO * *

Todo parece estar queriendo cerrar una herida,
lejos de abandonar cerca de una despedida

No quiero más, verte pasar,
solo me quiero sentar a esperar

Lo fueron a matar y lo dejaron con vida,
sin sospechar que todavía respira

No quiero mas, verte pasar
solo me quiero sentar a esperar

Que saltes al vacío, y que no vuelvas nunca
y que toda tu vida te mate la culpa de haberme robado una parte del alma
y es lo que a vos te hace falta, alejarte de acá

Vos querés enseñar pero te faltan ideas,
vos sabes señalar pero esperas que te vean

No quiero mas, verte pasar
solo me quiero sentar a esperar
Y rogar.

Que saltes al vacío, y que no vuelvas nunca
y q toda tu vida te mate la culpa de haberme robado una parte del alma
y es lo q a vos te hace falta.

Que saltes al vacío, y que no vuelvas nunca
y q toda tu vida te mate la culpa de haberme robado una parte del alma
y es lo q a vos te hace falta.
Alejarte de acá

Alejarte de acá

(NO TE VA A GUSTAR)

* DESCANSO *

Dos hombres se dedicaron un día entero a cortar leña.
Uno de ellos trabajó sin detenerse a descansar, y junto una pila de leños bastante grande.
El otro lo hizo durante lapsos de cincuenta minutos, con otros intercalados de diez minutos en los que descanso. Al terminar sin embargo tenía una pila de leños mucho mayor.
-¿Como pudiste cortar tanta leña? le preguntó el hombre que trabajo sin descanso.
-Mientras descansaba, afilaba el hacha.

** HISTORIA ACTUAL **

Existía una importante labor a realizarse y "Todo el Mundo"estaba seguro de que "Alguien" lo haría.
"Cualquiera" pudo haberlo hecho pero "Nadie" lo hizo.
"Alguien" no quizo hacelo, porque era trabajo de "Todo el Mundo".
"Todo el Mundo" pensó que "Cualquiera" podría hacerlo,pero "Nadie" se dio cuenta que "Todo el Mundo" lo haría.
Todo terminó en que "Todo el Mundo" culpó a "Alguien"cuando "Nadie" hizo lo que "Cualquiera" pudo haber hecho.

* * NO ME AGARRAS MAS * *

"Creo en Dios, creo en Buda, creo en el I Chin
creo en todos los mormones y en el Tao te kin
creo en Cristo y en Jesus y en lo Ayatolas
y te juro por Dios que creo en Satanás
creo en platos voladores, creo en el amor
y también creo en el odio y creo en el rencor.

Creo en el Pastor Jimenes, creo en Rasputín
y hasta tengo una secreta fe en Tribilín
pero a vos ya no te creo no te creo más,
no te creo ni la hora ya no me engañás
y no sé si estás mintiendo o es que delirás
pero sé que vos a mi ya no me agarrás más.

Creo en Krishna, creo en Thor, creo en Belsebú
y en las buenas intenciones de Patoruzú
también creo en las piramides y en el gurú
creo todo lo que dice Pedro Romaniuk
soy creyente de la Fifa, creo en Havelange
y me trago lo del pelo de Silvio Soldán.

Creo en Yeltsyn, en Valesha, creo en Arafath
creo en Viscontea y en editorial Salvat,
pero a vos ya no te creo no te creo más,
no te creo ni la hora ya no me engañás
y no sé si estás mintiendo o es que delirás
pero sé que vos a mi ya no me agarrás más.

Creo en Bayer, creo en Philips y en la NBA
creo todo lo que dice la publicidad
creo en leyes y en tratados, creo en la OTAN
creo en Carlos Castañeda y creo en su Don Juan
creo en ángeles y brujas, creo en yemanyá
creo en elfos, creo en gnomos, creo en Sarabá.

Ketzacoal, Maradona y el Maracaná,
creo todo lo que dicen los testigos de Jeovha
pero a vos ya no te creo no te creo más,
no te creo ni la hora ya no me engañás
y no sé si estás mintiendo o es que delirás
pero sé que vos a mi ya no me agarrás más.

Creo en todo el abanico de la religión
y también en casi toda la televisión
creo en el maestro Ibaiman y en Abel Santa Cruz
en el Papa, en el Corán y en la divina luz
creo mucho en el destino y en el karma
más creo en mi y en Saratustra y en Santo Tomás.

Creo en la democracia y el orden feudal,
creo en la diferencia entre el bien y el mal,
pero a vos ya no te creo no te creo más,
no te creo ni la hora ya no me engañás
y no sé si estás mintiendo o es que delirás
pero sé que vos a mi ya no me agarrás más."

* Muchas nueces y poco ruido *

Fuimos al huerto del vecino a robar nueces. Sigilosamente nos metimos por un pozo, presentimos que las estaciones pasaban por nuestras cabezas y nos dio sueño. Ahí mismo nos dormimos y era invierno. No tenía sentido seguir el viaje hacia el huerto. Pero cuando llegó la primavera, salimos del pozo y ya estábamos en terreno del vecino y un nogal se inclinaba hacia la izquierda, por el peso de sus frutos que nadie comía. A lo lejos vimos al vecino que nos observaba desde la galería de su mansión, meciéndose lentamente en una hamaca, mientras sostenía en sus manos un libro. Con desfachatez comenzamos a robar sus frutos y los pusimos en una cesta y no escapamos. Los comimos ahí, debajo del nogal, sabiendo que a lo lejos nos observaba.
- ¡¿Porqué hicieron este viaje hacia el nogal de mi huerto?!
Nos gritó a lo lejos.
- ¡(...)! Agregó después, pero no lo escuchamos.
Entonces se acercó caminando hacia el nogal y cuando estuvo a pocos pasos, con marcada curiosidad nos dijo:
- ¿Porqué comen frutos que son perecederos?... los frutos pronto envejecen, marchitan la misma tarde del día en que nacieron. En cambio, este libro (vimos que se trataba a de un manual rumano) habla de esos mismos frutos que ustedes comen. En estas páginas, los frutos siempre se mantienen brillantes y maduros en las fotos e ilustraciones, nunca se degradan. Como las conservas, que pueden mantener a los frutos durante largo tiempo. No se pudren.
- No somos sabios, vecino. Somos ladrones. Nunca se nos ocurrió leer manuales rumanos ni hacer conservas, sino en salir a los huertos a degustar aquello que tiene corta vida. Creemos que en esa brevedad radica lo intenso de la vida.
- Pero este huerto no es de ustedes. ¿Por qué no se quedaron comiendo las uvas de sus viñedos?
- No podíamos controlar la diarrea que nos produjo comer solamente uvas durante tantos años. Hemos salido a probar nuevos sabores. Mira lo que hemos conseguido en nuestro corto viaje.
Y le mostramos un canasto de frutos. Muchos de ellos ya estaban podridos y moscas poteras se congregaban en la pulpa.
- Veo frutos que no son de estas tierras y me parece imposible que ustedes los hayan recolectado.
- Es cierto. Encontramos una cesta que ya tenía esos frutos exóticos y la hemos robado. Entonces hemos salido a los huertos a juntar frutos de nuestras tierras y los hemos mezclado en la misma cesta con los frutos exóticos que ya existían.
- Sólo se han limitado a recolectar. No veo en la cesta ningún fruto nuevo. Sólo veo moscas y galimatías.
Nos dijo.
- Es cierto. No hay un fruto nuevo (y hubo un viento que tapó la palabra que dijimos a continuación. Esperamos que pasara el viento y la repetimos).. aún.
- ¿Y por qué mostrar una cesta de frutos conocidos y corruptos, y no tener la paciencia de esperar a mostrar el fruto nuevo y definitivo?
Insistió nuestro vecino. Y su insistencia era sincera.
- Porque creemos en mostrar el proceso de búsqueda y los frutos de ese proceso. Si no vieras nuestros frutos conocidos y no nos cuestionaras sobre ellos, jamás llegaríamos al fruto nuevo. Necesitamos de tu arcada para saber qué fruto podrido te produce arcada. Necesitamos de tu retórica para saber qué fruto maduro te produce retórica. Necesitamos de tus refutaciones para saber qué fruto peloso te produce refutar. De ahí saldrá el fruto nuevo.
- El fruto nuevo que pronto habrá de morir por la enfermedad de la novedad vacía de sentido y significado. Ningún fruto, por más nuevo que sea, resiste nuestro crudo invierno.
- Aquel que tenga olfato sabrá que ninguna enfermedad está vacía de sentido y significado. Corta vista de aquel que descalifica la enfermedad, por más que crea que la misma haya sido erradicada. Nunca sabrá que nuevo amanecer la hará resurgir. Ya lo puede ver, vecino: nosotros buscamos despertarnos en ese nuevo amanecer y contraer la enfermedad que contagie al fruto nuevo. Porque ojalá que nuestro fruto muera. Lo queremos así. Lo efímero no es una amenaza, sino un anhelo. Jamás soportaríamos que el nuevo sabor se perpetúe, se institucionalice. Nada nos apesta más que la cesta de frutos convencional que se saborea en el postre del burgués.
- Ja!... ya verán que si logran inventar el nuevo sabor, no pasará mucho tiempo para que el mismo aparezca en el plato del burgués como un manjar exótico, exclusivista. Y cuando el burgués se canse, el nuevo sabor pasará a las masas que lo tomarán como un consumo consolador y engañoso de equilibrio social. ¿Podrán soportarlo?
- Ojalá que así suceda. Porque mientras el burgués sólo estará probando un nuevo sabor que representa para él un valor más de mercancía y posesión, para otros (para los lúcidos), ese nuevo sabor les despertará la formidable experiencia del cuestionamiento de ese consumo y van a lanzarse al camino de buscar otro nuevo fruto, otra nueva sensibilidad.
- La vanguardia es atentado burgués que a fuerza de elevar la voz pretende hacerse un lugar en la historia. Lo dice este libro.
- La vanguardia no es burguesa (hasta los manuales rumanos se equivocan), ya que se anima a mostrar la lacra fabulosa del mundo. ¿O es que un burgués se atrevería a llevar frutos podridos en su cesta? ¿Y encima de eso querer registrarlo en las páginas de la historia?
Dijimos finalmente. Luego hubo un largo silencio.
- Esta charla nos ha llevado mucho tiempo. Ya el aire del invierno se acerca y el nogal se ha pelado. No veo que en vuestra cesta haya aflorado, entre la podredumbre y las moscas, el fruto nuevo.
Dijo nuestro vecino.
- Seguramente esta charla ha ayudado a que la llegada sea un poco más inminente.
Respondimos.
Nuestro vecino se alejó hacia su mansión. Lo vimos sentarse nuevamente en la hamaca de la galería. Y no vimos que abriera el manual para seguir leyendo. Lo dejó cerrado y se puso a pensar.
Nosotros regresamos por el pozo que nos trajo. Aún no lo sabíamos, pero un nuevo aroma, en forma muy intermitente, empezaba a emanar de nuestra cesta de frutos podridos

(FABRICIO CAPELLI)

**EL MONSTRUO DEL SERRUCHO**

Siempre fue débil y tembloroso. Ahora, con sus catorce años, su aspecto blanquecino y su contextura casi ridícula por lo blanda y desgarbada, empezaba a despertarle algún sentimiento extraño hacia sí mismo. No tenía amigos, es verdad, pero en el colegio veía y lo veían, y a menudo era objeto de burlas por compañeros de su edad, con espaldas anchas y barbas incipientes que eran contundente testimonio de virilidad.Fue encogiéndose cada vez más. Su miedo no aumentó ni disminuyó: era en él casi connatural y solamente se encogía y temblaba con él.Las primeras noticias del monstruo del serrucho lo tomaron casi sin sorpresa: sus compañeros de curso los tenían acostumbrados a todo. Inventaban cualquier excusa para hacer gala de valentía y poner en evidencia el temor de las muchachas (también el suyo, lamentablemente y para mayor alborozo de los graciosos mastodontes). Ellos seguramente estaban detrás de todo esto. ¿Por qué esos muchachones fuertes y seguros, triunfadores en todo, le dolían tanto? Un día comprendió que le recordaban a su padre. Nunca lo había notado antes, tal vez porque antes eran aún niños y ahora, con una estatura mayor, una voz más grave y esa actitud prepotente que nunca comprendió en su padre, la asociación se le hacía transparente, casi inevitable. ¿Por qué su padre lo habría despreciado siempre? Era él el menor de cuatro hermanos, pero él era el único varón. Cierto día se enteró, sin querer, que su padre sólo esperaba ‘el machito’. Absurdamente se sintió feliz: él había sido esperado especialmente por su padre. Luego, fue descubriendo que su padre no lo trataba como él hubiera creído y querido. Un día le dijo: “marica, más me hubiera valido otra hembra a semejante marica...” Allí comprendió: él era la decepción final. Cuando el varón tan esperado llegó, no era lo que su padre hubiera querido. ¡Qué feliz sería su padre si su hijo fuera como sus compañeros de curso!. Eso lo llenaba de una rara melancolía que a veces derivaba en rabia. Al recordar esto, volvía a dejarse llevar por sus angustias secretas vividas por años en el Colegio.Lo peor eran los recreos: allí todo estaba a disposición para las destrezas, las bromas pesadas, la sutil competencia varonil ante las chicas del curso, que lo miraban a veces con lástima, otras con algún sentimiento que él no sabía o prefería no definir... Allí también, en los recreos, las bromas sobre el monstruo del serrucho daban pie para poner en evidencia su fragilidad, su desmembrada arquitectura corporal, su poquedad...Un día ocurrió algo que cambió su intuición primera: Daniel, el ‘patrón’ del curso, llegó desencajado. Contó que el monstruo del serrucho lo había atacado. ¿Una chanza de Daniel? Parecía que no, porque no bromeó con ello en ningún momento. A partir de ese día, una obsesión anidó en su débil cerebro y ya no se movió de allí: él descubriría al monstruo. ¿Una patriada personal para demostrarse a sí mismo y a los demás que no era tan timorato como parecía? ¿Un modo de ‘escapar para adelante’, ya que el monstruo había comenzado a llenarlo de un temor extraño que proyectaba su sombra hacia las noches, y que robaba su sueño o lo llenaba de extrañas imágenes?No se detuvo a investigar los motivos. Una extraña vitalidad corría ahora por sus venas con un ardor frío. Comenzó a informarse más. Ya eran muchos los que lo habían visto. En general, no le daban tanta importancia (al menos, no le daban tanta importancia como él le daba, o como él hubiera deseado, en fin: algo sufría en él cuando comprendía que no le daban al monstruo tanta importancia. Claro, cuando él lo descubriera, su triunfo sería mayor, su reivindicación social sería mayor cuanto mayor fuere el temor con que el monstruo tenía a todos acobardados). Supo que usaba una careta grotesca, que en la oscuridad aparecía como de leopardo, según algunos, como de un pobre diablo, según otros.Desde que había decidido descubrirlo, sus antenas registraban todos los detalles y sus manos anotaban todo en un pequeño cuaderno que no mostraba a nadie. Fue elaborando hipótesis que luego descartaba. Así pasaron por su mente sus compañeros de curso casi uno por uno. Menos Luís, casi tan infeliz como él mismo, y Raúl que tenía una extraña nobleza y nunca lo había mortificado directamente. Bueno, claro, sí indirectamente, porque Raúl era un ‘ganador’ en todo, y su misma presencia lo mortificaba... Pero eso era otra cosa. Él sabía distinguir. No, Raúl y Luís no. Menos aún cuando precisamente Raúl sufrió un ataque a manos del monstruo. Raúl tenía un rostro hermoso y varonil a la vez. A pesar de que solamente pudieron verlo luego de varios días, cuando ya la herida cicatrizaba, todos, pero especialmente las muchachas, se llenaron de espanto. Podría decirse que casi le abrió la cara en dos. Su mejilla fue ‘rehecha’ a duras penas y sin mucho éxito: ya nunca volvería a ser el mismo.Un día sintió que se estremecía: ¡su padre! ¿No tenía acaso su padre una herrería al fondo, donde nunca lo dejó entrar, porque ese lugar era “para hombres y no para maricas”? ¿Y no andaba el monstruo con un serrucho? Él mismo había visto cómo su padre reía y parecía disfrutar de todo lo perverso. Cuando le contaban cosas del monstruo parecía feliz. Era como si lo mirara a él. Sí: él sentía que su padre lo miraba como diciéndole: “marica, ¿tenés miedo? ¿No ves que esto es cosa de hombres?” Empezó a observar a su padre. Un extraño placer lo atormentaba pensando en ser precisamente él quien lo desenmascarara... ¿Por qué su padre salía siempre de noche? ¿Por qué ni siquiera su madre sabía dónde iba? ¿Por qué tantas veces, cuando volvía, oía llorar a su madre y hasta oyó varias veces que su padre la golpeaba? Claro, él nunca la defendió: se acurrucaba en un rincón de su camita y allí se quedaba. Ni siquiera lloraba, por temor a despertar contra él el enojo de su padre. Pero ¡claro!: ¿cómo no lo comprendió antes? Su madre conocía el secreto de su padre y por eso él le pegaba, para que callara. Por eso su madre no reía cuando contaban las andanzas del monstruo... Desde que comprendió la verdad, la obsesión pareció ceder a otro sentimiento que nunca pudo definir. Era como un temor febril y un placer morboso. Observaba a su padre en todo momento. Sus gestos, sus fanfarronadas (que ahora le dolían menos que antes: él no era menos ya que conocía su secreto), sus movimientos, sus salidas. Una noche soñó con el monstruo. Fue un sueño torpe, que parecía no tener relación directa con lo que había oído sobre el monstruo. Fueron imágenes confusas y de repente, el monstruo reía y él sentía que ya no podía huir de él. Estaba en sus manos y lo cortaba pero no con un serrucho: era algo así como una sierra de carnicería. Él veía con horror que su cuerpo era rebanado en rodajas gruesas, transversalmente, pero no sentía dolor ni se moría, solamente miraba impotente entre las manos poderosas. Allí lo vio con mayor claridad aún: eran las manos de su padre, era su indiferencia y su desprecio. Era él... Un grito sordo y largo hizo desvanecer las imágenes del sueño y se despertó oyendo, casi como un eco de la memoria, su propio grito... El sudor lo bañaba íntegro. La certeza, como un acero helado, abría su mente y se instalaba en el centro de su ser...Aquella mañana de octubre, varios días después de aquel sueño revelador, sintió que su cuerpo se hacía trizas: su padre había sido encontrado descuartizado en un baldío. Era obra del monstruo, nadie lo dudaba. Si el monstruo había asesinado a su padre, entonces el monstruo no era su padre... Sintió miedo. Por primera vez sintió miedo y decidió no seguir investigando. No lloró por su padre, pero tampoco sintió alivio. No sabía lo que sentía. No sabía si aún sentía. Esa misma noche, mientras en la habitación grande de la casa velaban a su padre, salió al patio. Allí, como en un extraño pacto consigo mismo, decidió renunciar a descubrir al monstruo. En un rincón del patio, detrás de la herrería, quemó el cuaderno donde había anotado todos los detalles que iba ávidamente acopiando sobre el monstruo. En el aljibe profundo y abierto, haciendo añicos las estrellas ocultas en el fondo, arrojó la máscara y el serrucho.

* CARRERAS SECRETAS *

La teoría según la cual todos los objetos del universo se influyen mutuamente, aun más allá de la causalidad y el silogismo, ha sido sostenida por muchas civilizaciones.
Se sabe que la visión de un meteorito asegura el cumplimiento de un anhelo. La incompetencia de los emperadores chinos produce terremotos. El futuro imprime advertencias en las entrañas
de las aves.
La adecuada pronunciación de una palabra puede destruir el mundo.
Yo, desde chico, he participado -sin admitirlo- de estas convicciones. Con toda frecuencia, me imponía sencillas maniobras y preveía unas módicas sanciones para el caso de su incumplimien-
to. Antes de acostarme, cerraba las puertas de los roperos, sabiendo que si no lo hacía debería soportar pesadillas. Bajaba de la cama con el pie derecho. Evitaba pisar baldosas celestes. Al interrumpir la lectura, cuidaba de hacerlo en una palabra terminada en ese.
Los castigos que imaginaba eran al principio leves. Pero después empecé a jugar fuerte. Si me cortaba las uñas por las noches, mi madre moriría; si hablaba con un japonés, quedaría mudo; si
no alcanzaba a tocar las ramas de algunos árboles, dejaría de caminar para siempre.
Este repertorio legislativo fue creciendo con el tiempo y al llegar mi adolescencia, mi vida transcurría en medio de una intrincada red de obligaciones y prohibiciones, a menudo contradictorias.
Todo se hizo más simple -más dramático- cuando descubrí las carreras secretas.
Describiré sus reglas. Se trata de elegir en la calle a una persona de caminar ágil y proponerse alcanzarla antes de llegar a un punto establecido. Está rigurosamente prohibido correr.
Antes del comienzo de cada justa, se deciden las recompensas y penalidades: si llego a la esquina antes que el pelado, aprobaré el examen de lingüística.
Durante largos años, competí sin perder jamás. Me asistía una ventaja decisiva: mis adversarios no estaban enterados de su participación y por lo tanto, casi no oponían resistencia. Obtuve pre-
mios fabulosos. En Constitución, me aseguré vivir más de noventa años. En la calle Solís, garanticé la prosperidad de mis familiares y amigos. En el subterráneo de Palermo, por escaso margen, logré que Dios existiera.
Tantas victorias me volvieron imprudente. Cada vez elegía rivales más difíciles de alcanzar. Cada vez los castigos que me prometía eran más horrorosos.
Una tarde, al bajar del tren en Retiro, puse mis ojos en un marinero que marchaba unos veinte pasos delante de mí. Me hice el propósito de alcanzarlo antes de la puerta del andén.
Con el coraje y la generosidad que suelen ser hijos del aburrimiento, resolví jugármelo todo. Una vida feliz, si ganaba. Una existencia mezquina, si perdía. Y como una compadreada final, me vacié los bolsillos: aposté el amor de la mujer deseada.
Apuré la marcha. Poco a poco fui acortando las ventajas que el joven me llevaba. Las dificultades comenzaron pronto: un familión me cerró el camino y perdí segundos preciosos. Al borde del ridículo, ensayé el más veloz de los pasos gimnásticos. El infierno me envió unos changadores en sentido contrario. Después tuve que eludir a unas colegialas que se divertían empujándose. La carrera estaba difícil, tuve miedo.
Ya cerca de la meta, conseguí ponerme a la par del marinero. Lo miré y descubrí algo escalofriante: él también competía. Y no estaba dispuesto a dejarse vencer. Había en sus ojos un desafío y una determinación que me llenaron de espanto.
En los últimos metros, perdimos toda compostura. Pedíamos permiso a los gritos y sin el menor pudor, empujábamos a cualquiera. Pensé en la mujer que amaba y estuve al borde del sollo-
zo. En el último instante, cuando ya parecía perdido, una reserva misteriosa de fortaleza y valor me permitió cruzar la puerta con lo que yo creí una ínfima ventaja.
Sentí alivio y felicidad. Pensé que aquella misma noche mis sueños amorosos empezarían a cumplirse. No pude reprimir un ademán de victoria. Alcé los brazos y miré al cielo. Después, co-
mo en un gesto de cortesía, busqué al marinero. Lo que vi me llenó de perplejidad. También él festejaba con unos saltitos ridículos. Por un instante nos miramos y hubo entre nosotros un
no expresado litigio.
Era evidente que aquel hombre creía haberme ganado. Sin embargo, yo estaba seguro de haberle sacado, al menos, una baldosa.
Entonces dudé. ¿Había calculado bien? ¿Cuál sería el precedimiento legal en esos casos? Desde luego, no me atreví a consultarlo con el marinero. Me alejé confundido y pensé que pronto
conocería el veredicto. Una vida dichosa, un amor correspondido, darían fe de mi triunfo. La suerte aciaga, el rechazo terco, me harían comprender la derrota.
Pasaron los años y nunca supe si en verdad gané aquella carrera. Muchas veces fui afortunado, muchas otras conocí la desdicha.
La mujer de mis sueños me aceptó y rechazó sucesivamente.
Todas las noches pienso en buscar a aquel marinero y preguntarle cómo lo trata la suerte. Solamente él tiene la respuesta acerca de la exacta naturaleza de mi destino. Quizá, en alguna parte, también él me esté buscando.
Me niego a considerar una posibilidad que algunos amigos me han señalado: la inoperancia de los triunfos o derrotas obtenidos en carreras secretas.
Alejandro Dolina (El Libro del Fantasma)

* QUEDA PROHIBIDO *

QUEDA PROHIBIDO
* Llorar sin aprender
* Levantarte un día sin saber qué hacer
* Tener miedo a tus recuerdos

QUEDA PROHIBIDO
* No sonreir a los problemas
* No luchar por lo que quieres
* Abandonarlo todo por miedo

QUEDA PROHIBIDO
* No demostrar tu amor
* Hacer que alguien pague tus deudas
* El mal humor

QUEDA PROHIBIDO
* Dejar a tus amigos
* No intenrar comprender lo que vivieron juntos
* Llamarles sólo cuando los necesitas

QUEDA PROHIBIDO
* No ser tú ante la gente
* Fingir ante las personas que no te importan
* Hacerte el gracioso con tal que te recuerden
* Olvidar a la gente que te quiere

QUEDA PROHIBIDO
* No hacer las cosas por ti mismo
* Tener miedo a la vida y a sus compromisos
* No vivir cada día como si fuera el último suspiro

QUEDA PROHIBIDO
* Hechar a alguien de menos sin alegrarte, olvidar sus ojos y su sonrisa, solo porque sus caminos han dejado de abrazarse
* Ovidar su pasado y pagarlo con su presente

QUEDA PROHIBIDO
* No intentar comprender a las personas
* Pensar que sus vidas valen más que la tuya
* No saber que cada uno tiene su camino y su dicha

QUEDA PROHIBIDO
* No crear tu historia
* No tener un momento para la gente que te necesita
* No comprender que lo que la vida te da, también te lo quita

QUEDA PROHIBIDO
* No buscar tu felicidad
* No vivir tu vida con una actitud positiva
* No pensar en que podemos ser mejores
* No sentir que sin ti este mundo no sería igual

* * HISTORIA ACTUAL * *

HISTORIA CONTADA EN LA ACTUALIDAD CON MORALEJA

“A CARGO DEL BENEMERITO Y EMERITO FILOSOFO GRIEGO EMPÉDOKLES”

Los directivos de una empresa de ventas intentan averiguar porqué nadie se percató de que uno de sus empleados estuvo muerto sentado en su mesa, durante 5 días sin que nadie se interesara por él ni le preguntara qué le ocurría. George Turklebaum, de 51 años de edad, que trabajaba como revisor en una empresa de Nueva York desde hacía 30 años, sufrió un paro cardíaco en la oficina que compartía con otros 23 trabajadores.

El lunes por la mañana llegó a trabajar, discretamente, pero nadie notó que no se marchó nunca hasta que el sábado por la mañana el personal de limpieza preguntó qué hacía trabajando en fin de semana. Su jefe, Elliot Wachiaski, declaró: "George siempre era el primero en llegar por la mañana y el último en marcharse por la noche, por lo que a nadie le pareció extraño que estuviera continuamente en su sitio sin moverse y sin decir nada. Era bastante reservado y su trabajo le absorbía."
Un examen post mortem reveló que llevaba muerto 5 días tras sufrir un infarto.

Por favor, de vez en cuando dale una palmadita en la espalda a tu compañero y pregúntale aunque sea por su familia. Si no te contesta y ves que se cae. Sospecha.

MORALEJA....

No llegues primero, no te vayas último y no trabajes demasiado, porque...

NADIE SE VA A DAR CUENTA!!!

BALADA PARA UN LOCO

Las tardecitas de Buenos Aires tienen... ese que se yo, viste? Salis de tu casa por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en vos... Cuando de repente, detras de un arbol, me aparezco yo. Mezcla rara de penultimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus: medio melon en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. Te reis!... Pero solo vos me ves: porque los maniquies me guiñan, los semaforos me dan tres luces celestes y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares. Veni!, que asi, medio bailando y medio volando, me saco el melon para saludarte, te regalo una banderita y te digo...

.......Ya se que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la Luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... Baila! Veni! Vola!
Yo se que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrion;
y a vos te vi tan triste... Veni! Vola! Senti!...
el loco berretin que tengo para vos:
Loco! Loco! Loco! Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sabana vendre
con un poema y un trombon a desvelarte el corazon.
Loco! Loco! Loco! Como un acrobata demente saltare,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloqueci tu corazon de libertad... Ya vas a ver!

Salgamos a volar, querida mia; subite a mi ilusion super-sport, y vamos a correr por las cornisas con una golondrina en el motor! De Vieytes nos aplauden: “Viva! Viva!”, los locos que inventaron el Amor; y un angel y un soldado y una niña nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda... Y loco —pero tuyo—, que se yo!; provoco campanarios con la risa, y al fin, te miro, y canto a media voz:

......Quereme asi, piantao, piantao, piantao...
Trepate a esa ternura de locos que hay en mi,
ponete esa peluca de alondras, y vola!
Vola conmigo ya! Veni, vola, veni!
Quereme asi, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la magica locura total de revivir...
Veni, vola, veni! Trai-lai-lai-larara!

Viva! Viva! Viva!
Loca ella y loco yo...
Locos! Locos! Locos!
Loca ella y loco yo

ASTOR PIAZZOLA Y HORACIO FERRER

....LA HISTORIA SIN FIN....

- No moriré tan fácil, soy un guerrero.
- Si eres guerrero, pelea con la Nada.
- Lo haría, pero no pude cruzar los límites de Fantasía.
(Gmork rió estrepitosamente).
- No le veo la gracia.
- Fantasía no tiene límites...
- Eso no es cierto, mientes !!!
- Niño tonto, no sabes nada de la historia de Fantasía. Es el mundo de las fantasías humanas. Cada parte, cada criatura, pertenecen al mundo de los sueños y esperanzas de la humanidad. Por consiguiente, no existen límites para Fantasía...
- ¿Y por qué está muriendo entonces...?
-Porque los humanos están perdiendo sus esperanzas y olvidando a sus sueños. Así es como la Nada se vuelve más fuerte.
- ¿Qué es la Nada?
-Es el vacío que queda, la desolación que destruye este mundo y mi encomienda es ayudar a la Nada.
- ¿Por qué?
-Porque el humano sin esperanzas es fácil de controlar y aquél que tenga el control, tendrá el poder.

(FRAGMENTO)